O livro
Abrem -se livros de historias e de pura ilusão
Páginas completas transparentes e marcantes
Páginas saltitantes em cada mão,
Páginas soltas ou pura delicada página fechada.
Livro fantástico onde se recolhe folhas em branco…
Transbordam palavras que virão completar a obra.
Livro diz-me que o teu espaço, vazio
Está todo por alugar,
E que Tens fome de palavras nas tuas páginas singelas
E o escritor tem sede de as escrever, deixado -te as palavras mais belas.
Te vestindo com a historia que a vida
Lhes habituou a contar.
Assim relatas um poeta ou escritor… que aluga as ideias feitas,
Talham-se as tuas palavras no seio das letras,
Na obra do poeta foram deixadas,
As mais belas escrituras e por palavras foram consagradas.
Que nos dirás nas tuas entrelinhas?
Que te perseguem e não te estimam…
Ficas arrumado num canto de uma estante…
Todos passam por ti e ninguém te vê.
Fascina-me o mistério do teu rosto sem nome,
Em uma obra deixada por ti
Nas entrelinhas de quem lê.
02-04-2010
16h10m
Autoria… Elsa.M
°*•.,¸♡¸.•*°
Um livro com muitas folhas
em multicores com sombras e reflexos
histórias repletas de sorrisos
lágrimas salgadas rugas vincadas.
As páginas descamisadas
contam marcas do tempo
que sonhei ou vivi,
dos sonhos tornados realidade
da realidade sonhada.
Um velho caderno sem valor
com páginas em branco
na vida por contar,
aquela que escondida está
por de trás do horizonte
onde o olhar presente
não pode alcançar,
na ponta do arco-íris
onde se esconde o tesouro
que falta encontrar.
O meu livro é tão-somente
o diário inacabado
da vida no retrato guardado
do passado aprendido.
Ana Coelho
°*•.,¸♡¸.•*°
Livro
Gostava de aqui deixar
Um livro que ninguém leu
De fantasias ou realidades
Que ainda ninguém escreveu
E se escritora eu fosse
Se eu soubesse escrever
Escreveria algo de belo
Para ti que me estas a ler
Escreveria que no mundo
Todas as crianças têm pão
Que todas são iguais
Com amor e educação
E que todas são respeitadas
E criadas com dedicação
Escreveria sobre os velhinhos
Com verdade e rigor
E que até ao dia da morte
São tratados com amor
Diria que nos hospitais
Não são nunca abandonados
E que em muitos lares
Não são nunca maltratados
Diria que os animais
Na verdade são nossos amigos
E tantas vezes são tratados
Como se fossem castigos
Diria que a pobreza, é algo já do passado
E que por trás de muito lar
Vive o pobre envergonhado
E tanta coisa diria, se eu soubesse escrever
O novo livro da vida, para ti, que me estas a ler
Angelina Andrade
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O livro da vida
Tem folhas de sonhos perdidos
Páginas e páginas de verdades
Partidas, despedidas e saudades
Prantos, sorrisos e vontade de viver
Cantos e orações a cada momento vivido
Tem o passado como futuro tão presente
Histórias renovadas a cada amanhecer
Retalhos soltos… desalinhados…
Que em desordem se completam estranhamente
Tem espelhos e horizontes de cetim
Tem amor, emoções e beijos sem fim
É de cristal ou de qualquer tela amarelecida
É simplesmente o relato de uma vida
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O LIVRO E MEU IRMÃO
Eu o fitava de longe…
O barulho em sua volta não o incomodava.
Solitário, sentado com um livro nas mãos.
Percebia o prazer com que ele bebia as palavras.
Ele, em alguns momentos, ria solto.
Em outros, silenciosamente, o livro fechava.
Quieto, seus olhos fitavam o nada.
Dava-me a impressão que longe ele estava.
Por ele, os livros não eram lidos e sim, devorados.
Em uma paradoxal e ardente devoção.
Livros amados depois de lidos eram trocados,
Na sua sede de aventura e informação.
Eu, curiosa criança não entendia,
Qual o sortilégio que nos livros existia.
Que o deixava imune ao calor e ao frio.
E o mantinha absorto, lendo por horas a fio.
Fui à escola, aprendi a ler.
E, finalmente, pude entender
O que acontecia ao meu irmão,
Quando um livro ele tinha em suas mãos.
O livro é o alimento da alma,
Alimenta a mente e a emoção.
Proporciona viagens, sem sair de casa.
É entretenimento, é cultura, é instrução.
Dedico este poema ao meu irmão mais velho (Aparecido) que foi o responsável pelo meu gosto pela leitura.
Rosangela
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Páginas vazias,
Páginas intensamente preenchidas…
são o livro da minha vida
Livro sem grande pretensão
Ditado pela alma
Escrito com o coração
Com toda a verdade de ser
E de estar
Amar sem limites
Querer e sonhar
Neste livro singelo,
De batalhas travadas uma a uma
Estão ainda as folhas em branco
Do tempo vindouro
Que fará a conclusão
Que eu quero que seja
Escrita a tinta de ouro
Liz
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Ciranda Poética 